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Mais de mil centelhas |  |
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Um(a) Adolescente Nos Anos 80  André Takeda escreveu 10 continhos bonitinhos sobre 10 musiquinhas dos anos oitentinha. Estão aqui. Eu escolhi esse por motivos óbvios. #2 "Close To Me", The Cure A culpa era de seus coturnos. Seus malditos e detonados coturnos que pareciam pisar em cima de meu coração cada vez que Julia colocava seus pés na escola. Com seu estilo punk-gótico-menina, reduzia a pó as outras adolescentes enquanto atravessava a quadra de futebol de salão e, para meu desespero, orgulho e medo, caminhava em minha direção com sua garrafa de guaraná na mão. E eu, em vão, tentava procurar alguma pista em seu rosto. Um olhar, um movimento de seus lábios, qualquer coisa que pudesse me dizer se o que a gente estava vivendo era uma espécie de namoro ou apenas uma amizade que, além de discos, dividia beijos e abraços e amassos em nossos quartos e cantos escondidos da biblioteca. Mas não. Julia não parecia estar preocupada com minhas angústias e, muito menos, no efeito desconcertante de seus coturnos. "Aconteceu alguma coisa?", ela perguntou com o canudo entre os dentes. "Como assim?" "Você não pára de me olhar, João." "Sei lá. Eu tava só pensando." "Pensando no quê?" "Nos seus coturnos." "Nos meus coturnos?" "É. Os seus coturnos." "E o que é que tem meus coturnos?" "Sei lá, Julia. Você tem estilo, entende?" "Obrigada. Você também tem, João." "Que nada. Corto meus cabelos como o Barney do New Order e uso tênis iguais aos do Robert Smith. Isso por acaso é estilo?" "Pelo menos você ouve New Order e Cure. Já é algo, né?" "Mas você é diferente. Eu sou uma cópia xerox vagabunda. E você é original." "Também copio os ingleses, você sabe disso." "Só que em você tudo faz sentido." "Ah, pára de falar bobagem." "Não é bobagem." "Minha casa tá vazia hoje à tarde. Passa lá?" "Não é bobagem, Julia." "Passa ou não passa?" Eu poderia ficar ali sem impor minha vontade para o resto da vida. Há um abismo enorme entre as meninas e os meninos quando você é adolescente. No meu caso, um abismo que parecia intransponível. Julia tinha 16 anos e eu 14. Você sabe o que é ser um cara de 14 anos apaixonado por uma menina de 16? Não, você não sabe. Aqueles míseros dois anos significavam o máximo de falta de experiência que um ser humano é capaz de imaginar. Mas, droga, Julia gostava de mim. Eu sabia. Eu sentia. Eu via em seus olhos fechados cada vez que a gente se beijava. Por isso, esqueci todo meu medo estúpido e resolvi abrir o jogo. "Porra, Julia, você não me ouve? Não é bobagem!", gritei. "O que não é bobagem, demônio de guri?" "Não é bobagem, caralho. Não é bobagem eu te ver caminhando com estes coturnos velhos e mal cuidados e ficar tremendo, zonzo, tarado e, ao mesmo tempo, cheio de orgulho porque, porra, é comigo que você passa as tardes. Mas..." "Mas...?" "Mas de que adianta a gente passar as tardes juntos se eu nem sei o que a gente é." "Como assim?" "O que a gente é, ora." "Desculpa, João, mas não entendi mesmo." "Ah, não me faça falar." "Falar o quê?" "Falar em... namoro." Então, pela primeira vez depois de três semanas vi Julia desabar. As pistas que tanto queria finalmente apareceram em seu rosto: um sorriso tímido nos lábios, as sobrancelhas arqueadas, o canudo totalmente mordido. "Você tá me pedindo em namoro, João?" "Que é isso, Julia, não viaja." "Você tá sim me pedindo em namoro." "Ah, Julia..." "Que bonitinho...", ela suspirou ao mesmo tempo que envolveu seus braços em meu pescoço, a garrafa de guaraná ainda na mão direita, os olhos fechados e, em um beijo, respondeu o que não perguntei, mas cuja resposta estava ansioso para ouvir e sentir. E naquela tarde, como aconteceu diversas vezes naqueles meados dos anos 80, eu e Julia rolamos pelo carpete de seu quarto ao som de discos de bandas inglesas. A agulha passeando pelos sulcos do vinil. O tema de casa por fazer em cima da escrivaninha. E, claro, os meus tênis iguais aos do Robert Smith jogados no canto do quarto ao lado dos malditos e detonados coturnos de Julia.  Escrito por Clara Crocodilo às 22h25[] [envie esta mensagem] |
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Retrospectiva da Semana  Essa garota é papo-firme. A boca, estonteante, também dispara tiros certeiros na hipocrisia. E consegue ser mortiferamente linda até mesmo quando o choro borra a maquiagem. Não. Fica infinitamente mais linda. Se a perfeição existisse, seria ela. Definitivamente, Billy Bob é um babaca inclassificável. Escrito por Clara Crocodilo às 21h31[] [envie esta mensagem] |
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Disque M (de Monólogo) para Matar Trim-trim-trimmmmm... -Alô? - Oi, Fulana. Tudo bem? Poxa, que difícil falar contigo. Já tentei zilhões de vezes e nada. O celular está sempre desligado e na tua casa só consigo falar com a tua irmã que, aliás, tem a voz idêntica à tua. Até pensei em desistir de te encontrar e, em vez disso, convidar a tua irmã pra sair... sabe como é, tomar uma cerveja, coisa e tal. Já sei, já sei... estás trabalhando pra caralho, né? E aí, o que rola? - [silêncio inquisidor] - Ô, é o Fulano. Ahhh, esqueceu da minha voz, né? Também pudera, nunca atende meus telefonemas. E já faz quase um ano e meio que marcamos uma saída e até agora o que eu consegui foi decorar teus números de telefone. Assim... estou fazendo uma oficina de percussão e queria saber se não tinhas vontade de participar. Sim, sim, eu sei que não sacas nada disso, mas é só pra gente poder passar um tempo junto e tal. - Ah, oi. Pois é... - Olha, na verdade o que eu quero é sair contigo. Tomar um vinho, cerveja, o que quiseres... sentar num bar e conversar, que tal? E pelo tanto tempo que estou tentando, vamos tomar uma caixa, no mínimo. Ou um garrafão de vinho, que dá uma ressaca daquelas. Amanhã, pode ser? - Olha, amanhã eu tenho uma festa de... - Ok, eu vou junto. É na Cidade Baixa, aposto. Tu adoras ir lá. Só me diz uma coisa: tu estás solteira ou o namorado-marido-seja-lá-o-que-for vai estar junto? Estou perguntando pra saber se eu chego de mansinho, como quem não quer nada, ou posso atacar assim que te encontrar, tentando roubar o primeiro de muitos beijos da noite. - É que... - Bom, a gente deixa rolar. Amanhã estarei por lá. Tenho o faro apurado, te acho em dois toques. Não adianta tentar fugir, viu? Pra terminar bem o telefonema e dormir feliz, quero um beijo. Não, quero um beijão. Um beijão, tá me ouvindo? Tum-tum-tum-tum-tum.... Escrito por Clara Crocodilo às 23h19[] [envie esta mensagem] |
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Aviso aos desinteressados Mais de mil centelhas informa: Estivemos fora do ar por alguns momentos por causa de problemas nada técnicos. Agora, seguimos com a nossa programação normal. Obrigada. Escrito por Clara Crocodilo às 15h23[] [envie esta mensagem] |
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Ocaso d'Alma A Sociedade, tal como a constituímos, não terá mais lugar para mim, nem me oferecerá nenhum. Mas a Natureza, cujas doces chuvas caem tanto sobre os injustos como sobre os justos, terá nas rochas algum esconderijo onde me possa ocultar, e me oferecerá vales secretos em cujo silêncio poderei chorar sem que me perturbem. Ela fará resplandecer as estrelas na escuridão para que eu não cambaleie nas trevas; fará soprar o vento sobre o rastro dos meus passos, para que ninguém me persiga até a morte; lavar-me-á com suas abundantes águas, e curar-me-á com suas ervas amargas. Oscar Wilde, em De Profundis, publicado em 1905. Escrito por Clara Crocodilo às 00h53[] [envie esta mensagem] |
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